La linea. Esa linea estrecha que separa lo supremo de lo decadente.
La sonrisa  fingida de una mirada placentera. Lo oscuro de lo totalmente claro.
Las apariencias de lo que es real. Lo real, de los sueños.
Momentos diminutos donde la quietud invade los caminos internos.
Y la brisa es la más suave de todas. Y los perfumes invaden los rincones.
Momentos que no parecen tener fin, donde la angustia inunda de lágrimas los surcos del terreno.
Y la tempestad cubre con grisura cualquier destello subsistente.
Y el aroma a tierra da comienzo a esa lluvia que nace desde adentro.
Es esa linea, que divide la clama de la tormenta, lo lúgubre del amanecer tardío.
Mas lo diminuti, lo infimo... son las herramientas más preciadas
para atravesar los senderos oscuros.
Cuando llega el momento. El instante. En el que se cruza la linea.

Córdoba, 31 de Marzo de 2007